Di un crocevia ha le sembianze il tempo,
scandisce e spezza l’avanzo vitale
che non m’appartiene e nemmeno sento,
martella come un timer banale
lo svanire incessante che mi porge
orgoglioso su uno scritto di carta.
La sfera infuocata ancora risorge
preoccupata che la notte riparta,
il giorno con ansia il seguente precede
che lo caccia, come falco con le prede.

D’assiduo susseguirsi e proseguire
e d’improbabile fattezza appare
il futuro che cerco di inseguire;
disfatto, prima ancor di cominciare,
quell’ intrigato flusso si antepone
alla certezza che il caos porterà.
Nulla cela il buio e freddo androne
se non l’incalzare dell’opacità,
il fracasso ed il frastuono scissi,
afono il sole nella sua eclissi.

Sono passato se penso al futuro,
ora son vecchio, domani prematuro.